Мысли в моей голове больше не мои. Они принадлежат этому голосу, который звучит внутри. Каждый день я слышу его, и он говорит, что если я поем – я неудачник. Я должен считать каждую калорию с точностью до десятых, и, если число выше или ниже положенного, я заслуживаю смерти. Голос только унижает меня. Он никогда не успокаивает. Но, кажется, у меня Стокгольмский синдром: я люблю этот голос со всей его жестокостью.

Это моя история.

И в ней нет ничего хорошего.