part 13. (1/2)
— Вот это да! — смеётся Паша, крутясь на кресле в своём кабинете. — Ты мог бы просто позвонить мне и спросить его номер. Серёга, ты настоящий гений, я тобой горжусь!
— Не начинай, Паш, — мужчина морщится и отмахивается, прохаживаясь туда-сюда.
Его преследует ощущение, которое он не испытывал очень давно — он волнуется. Вообще, Сергей Матвиенко — совсем не тот человек, который будет переживать из-за чего-то или… из-за кого-то. Жизнь научила его уверенности в себе, и он очень хорошо запомнил, что именно она помогла ему добиться всего, что он имеет сейчас. Но сегодня уже второй день, как он перекладывает телефон из одной руки в другую, не решаясь открыть диалог в мессенджере и начать переписку. Просто переписку, даже не звонок.
— Доброе утро! — Арсений заходит в кабинет с двумя подставками для кофе. — Взял вам по дороге кофе. Как так вышло, Паш, что мы бываем в твоём офисе чаще, чем в своём? — интересуется он, притягивая другу стаканчик.
— Понятия не имею, брат, — ухмыляется тот и подмигивает Попову. — У нас тут любовная драма, присоединяйся.
— Тебе любовные драмы могут только сниться, ты женатый человек, — Арсений грозит ему пальцем, плюхается на кресло, отпивает жадный глоток кофе и с интересом рассматривает взволнованного Серёжу. — В чём, собственно, дело?
— Наш мальчик влюбился, — почти по-отечески сообщает Воля и тоже прикладывается к стакану. — Посмотри на него.
— Заткнись! Иначе я за себя не ручаюсь! Всё утро меня провоцирует! — жалобно сообщает Матвиенко, игнорируя предложение выпить кофе.
Тем временем Паша вместе со стаканом в руках подъезжает на кресле к Попову. Пальцем заговорщицки манит к себе, видимо, понимая, что при Серёже лучше это не обсуждать.
— Какой-то мужик ему понравился. Обманом стащил его номер. А сейчас ходит, не может решиться написать ему.
— О Боже! — Арсений трагически закатывает глаза и делает пренебрежительное лицо. — Опять?
— Не опять, а снова. Сам не свой. Я даже переживать начал за него.
— Эй, герой-любовник! Подойди сюда!
Арсению это всё глубоко неприятно, если быть честным. Он не поддерживает увлечение Серёжи мужским полом настолько, насколько вообще имеет право в этой ситуации. Но он никогда не вмешивается. Это его золотое правило. Старается держаться подальше. Но сейчас друг выглядит действительно растерянным, так что его это начинает волновать. Что есть такого непостижимого в этой гейской любви, что на его друге лица нет?
— Привет, Арс, — мужчина присаживается рядом с ним на корточки, берёт из рук стакан с кофе и отпивает несколько глотков.
— Что там у тебя? — брюнет в ответ выхватывает телефон и, приподняв его так, чтобы друг не достал, разглядывает монитор. — Это кто ещё? — кликает на знакомую фотографию, чтобы открыть её побольше и удивлённо приподнимает брови. — Это же этот… менеджер Шастуна? Ты серьёзно? Честно говоря, я думал, что ты пошутил…
— Отъебись, — встаёт, забирает у него телефон. — Сам разберусь! Да ну вас! — он выходит из кабинета, хлопая дверью.
— А мы что-то сказали разве? — хлопает ресницами Воля. — Любовь сводит с ума, однозначно. Слава Богу я безбожно далёк от этого, у меня семья, — взмахивает рукой мужчина.
— Ну влюбился и что? — хмурится Арсений. — Почему психует-то?
— Насколько я знаю, у Позова какие-то мутки Шастуном… Но это не точно.
— Что у него?.. С кем?
— Ну встречаются они вроде как. Шастун твой и этот Позов. Но это просто слухи, я свечку не держал. Эй, ты куда? — Паша растерянно смотрит вслед другу, который под его слова успел встать и уйти к выходу. Ответом ему служит хлопнувшаяся дверь. — Детский сад! Это просто детский сад. И как я сюда попал? — задумчиво бормочет себе под нос, подъезжая на кресле к своему рабочему месту. — Да уж.
* * *</p>
Арсений идёт по коридору и ему хочется скорее только одного: работать. В любых стрессовых ситуациях он работает. Чертежи и цифры разгружают мозг как нельзя лучше. Это то, что ему сейчас нужно.
Он сам не очень понимает, почему так взволновался из-за слов Воли о том, что Позов и Шастун встречаются. Чувствует внутри себя раздражение. Он мог бы догадаться раньше. Они жили вместе какое-то время, Дима однажды взял Антона за руку… И вообще. Были сигналы, а он просто не замечал. Не хотел замечать. А ещё, Кьяра фанатеет от Антона. Непонятно какие книги он там пишет. А ведь она как партизанка — мастерски умеет скрывать то, что ей нужно.
Всё это беспокоит и злит его. Иметь подозрения и подтвердить их окончательно — совершенно разные вещи. В первом случае можно игнорировать все свои мысли, во втором — невозможно.
У них совместная работа, проект, который Шастун ещё не успел закончить. И непонятно, как быть дальше. Арсений чувствует, что внутри него как будто что-то сломалось, а он никак не может это починить. В голове крутятся все эти моменты: Антон улыбается ему, кладёт руку на бедро, внимательно смотрит исподлобья, прожигая насквозь взглядом. Что всё это значило? И значило ли? Или он начинает сам себя пугать, фантазируя на эту тему?
Открывает машину, садится внутрь, заводит двигатель, откидывается на спинку сидения. Возможно, в глубине души он понимает, что предвзят и не прав. Но так же он понимает, что больше никогда не сможет относиться к Антону как прежде. Всегда будет искать в его действиях подтекст и двойной смысл и просто сойдёт с ума или будет всегда слишком нервным рядом с ним.
А как же Кьяра? Страшно просто подумать, о чём они вообще могли разговаривать в его отсутствие. А таких моментов было предостаточно!
Брюнет морщится, ругая себя за свою доверчивость первому встречному, пусть и не совсем уже безызвестному, но всё же. Н е п р и я т н о. На бедре по-прежнему мерещатся длинные и изящные пальцы Антона в кольцах, которые поддерживающе сжимают его ногу. Трясёт головой, чтобы скинуть наваждение.
Берёт в руки телефон, открывает поисковик браузера.
Книги Антона Шастуна
Антон Шастун «Мы познакомились в день твоей смерти»
Читать отрывок</p>
«Мне каждый день снится один и тот же сон. Я вижу высокого темноволосого мужчину, который идёт по мокрому проспекту, держа под мышкой папку с листами…»
* * *</p>
Неделю спустя</p>
— Ты долбаёб! Катастрофический долбаёб!
Антон прохаживается по своей квартире. Он уже давно успел прийти в себя. Каникулы в отеле закончились, пришлось брать себя в руки и возвращаться домой. Он рад вернуться. Рад снова быть дома. Рад быть в порядке.
Бредёт по гостиной, чуть не спотыкается о стоящие на полу стеклянные бутылки, огибает их и идёт на кухню. Нужно приготовить завтрак. Может быть, оладьи или блинчики? Или яичницу с сосисками? В морозилке есть замороженная красная рыба.
Не хочется.
Садится на стул и подпирает щёку рукой. Всю эту неделю он продолжает чувствовать себя невероятно подавленным. Пытается изо всех сил не думать про Арсения, но получается плохо. Пьёт днём, вспоминая все их взгляды, прикосновения и улыбки и беспробудно спит ночью. Просто день сменяется ночью, но Попов никуда не девается из его блядской жизни. Н и к у д а.
В груди тоскливо сжимается сердце, все конечности буквально немеют от каждой мысли об этих голубых глазах, смотрящих на него с неподдельным интересом, улыбающихся губах, этих руках, на которых разбегаются тёмно-зелёные и голубые венки, когда он напрягает их.
Открывает ноутбук, стоящий на столе. Вводит пароль. Листает в редакторе буклет компании Арсения. Выглядит хорошо. В целом, он почти закончил его, но есть ещё пару деталей. Нужно созвониться с Егором, чтобы тот доделал обложку. После этого Антон допишет текст на ней и в целом уже можно сдавать работу Попову. Пытается представить себе его реакцию. Понравится ли? Что скажет?
* * *</p>
Антон приехал. Он стоит у дверей офиса Попова и никак не решается зайти. Мнётся, несколько секунд смотрит сквозь прозрачные двери и наконец-то входит внутрь.
Идёт, а всё вокруг как во сне. Словно он уже когда-то видел это во сне, но забыл. Пытается вспомнить, но никак не может. Будто воспалённый алкоголем мозг пытается подсказать ему, что сейчас случится что-то плохое, необратимое и невероятно жестокое для него.
Поднимается на лифте и мучительно старается восстановить этот сон, который, кажется, он видел множество лет назад, но просто не смог запомнить, ведь в его голове тысячи и тысячи кубов информации: события, жизни людей, чьи-то смерти и чьи-то тайны. Он не хочет и не будет запоминать всё это, но сегодня, кажется, он забыл кое-что очень важное.
Заходит в кабинет Попова. Мужчина сидит к нему спиной, лицом к окну. Из-за кресла виднеются только тёмные и аккуратно уложенные волосы и руки, лежащие на подлокотниках. Антон замирает на входе, прикрывая за собой дверь и совсем не знает, с чего начать. Почему же так тяжело заговорить?
— Мне каждый день снится один и тот же сон, — раздаётся глухой голос. Сердце Антона падает с высоты и разбивается на осколки. — Я вижу высокого темноволосого мужчину, который идёт по мокрому проспекту, держа под мышкой папку с листами, — Арсений медленно встаёт из-за стола, стоит спиной к Шастуну, затем медленно разворачивается. Он не узнаёт его. — Капает дождь. Он стекает по моему лицу, что замерло под маской ужаса. Я не могу отвести глаз.
— Арсений…
— Знаешь, я прочёл твою книгу, — подходит ближе к Шастуну. — Точнее… как бы это выразиться… Жалкое подобие книги, — швыряет свой телефон с открытой вкладкой в браузере на стол. — Серьёзно?
— Послушай, Арсений, я могу всё…
— Не надо. Я прочёл и мне этого достаточно. Я вот только понять не могу, — наклоняется к мужчине и насмешливо заглядывает в зелёные глаза, — тебе реально заняться нечем, что ты пишешь это дерьмо? Одному мужику приснился другой мужик, и потом они ебались долго и счастливо? Вот так? Это всё, на что ты способен? — поправляет галстук и прядь волос.
— Ты не прав.
— Антон… — как будто тратит время на то, чтобы подобрать слова. — Ты, возможно, не знаешь. Я не приемлю такое. Я не приемлю то, что ты пишешь; то, как ты живёшь, с кем встречаешься, не приемлю твоё общение с моей дочерью. Но это не моё дело. Я не хочу тебя больше видеть, не хочу с тобой работать. Я оплачу тебе всё, что должен был по договору, и давай расстанемся. Удали мой номер и забудь мою дочь. Мне вообще жаль, что я сблизился с тобой, это была ошибка.
Антон смотрит на него исподлобья. Зелёные глаза горят гневом, губы плотно сжаты, а кудри сползли на лоб и теперь касаются бровей и длинных ресниц. Он молчит и смотрит. Попову становится так неуютно под этим взглядом, который вот-вот сожжёт его до тла. Тянется к сумке, которую успел поставить на стул, расстёгивает молнию, достаёт макбук и протягивает брюнету.
— Здесь вся моя работа. Я почти её закончил, — Арсений не шевелится и даже не думает сделать хоть что-то. — Подавись ей, ладно? — сжимает ноутбук обеими руками, размахивается и резким движением разламывает его буквально пополам о колено, швыряет части под ноги мужчине. Мелкие детали разлетаются по всему помещению, одиноко звеня. — Мне не нужны твои деньги, Арсений Попов. Иди нахуй, — бросает напоследок, разворачивается и быстрым шагом выходит из кабинета, демонстративно хлопнув дверью.
Он остаётся один. И вокруг всё становится таким тёмным и пасмурным, несмотря на солнечный июльский день. Растерянно оглядывается и не понимает, что ему делать дальше.