У всех бывают дни, которые не задаются с самого утра. Никаких шекспировских трагедий в них вроде бы и не происходит, но к вечеру из-за мелочей жизни, обрушивающихся на собственный хребет последней соломинкой, хочется по-гайдаевски ?рвать и метать?, а заодно придушить ту продавщицу из магаза и расстрелять на компе собственного начальника, опять заставившего сидеть на работе допоздна. Себя же ощущаешь загнанным парнокопытным верблюдом, не сказать еще хуже.