Он всегда ее чувствовал, ее призрак тонкий, злой, едва уловимый, но все же он ее чувствовал. В порывах осеннего такого сильного свирепого но еще теплого ветра, в его шуме среди вересковой пустоши, в низких кустарниках. Он чувствовал ее в шуме дождя, так беспрестанно и неутомимо стучавшего в окна, и в крике одинокой птицы предвещающим зиму, и даже в тоскливом скрипе колеса и в далеком стуке подков. И в этом отвратительном отродье Линтон.